Иногда опускаются руки. Мне прот ивен собственный голос. мои песни кажутся самым отвратительным, что только можно написать.
И немеют пальцы. И не можешь пошевелиться.
Просто лежишь на полу, в темноте, и как болван, как мешок, набитый пустыми бутылками, слушаешь.
Их музыку.

Слышишь? Я слышу. Дрогнувшие струны. Придурок, ты так и не понял!!
Это он сказал тебе - играй. Возьми себя в руки. Твори. Создавай.
Каждый раз - как в последний раз.
Если не сгорать каждый день - будущего не будет. Каждый день. Сгорай.
Отпускай. Не жалей ни о чем. Никогда.

Яд, медленно распространяющийся и заменяющий кровь.
И я гоняю эту отраву по кругу. Пока не закрываются глаза. И даже там - снова этот яд, тонкими линиями, под веком, в темноте.
Она меня убьет, эта музыка меня убьет.
Или превратит мою жизнь в кошмар. Или сделает ее раем.
Непонятно, чего я жду. Непонятно, зачем вообще все это.

Но оно будет. Оно уже во мне. мой сладкий яд медленного действия, лекарство от всего.

Как бы ни было плохо - просто заткни уши плеером. Музыка не предаст. Никогда не втопчет в грязь. Поддержит и вытащит отовсюду, как бы глубоко ты не оказался.

Просто. Слушай. Отпусти себя. Почувствуй мир в себе.