Вот живешь себе вроде бы неплохо, дни не бедны, есть семь пар ботинок, денег немного, и пара бутылок хорошего виски.
Бывает, грустишь вечерами про себя, но утро на то и мудро, что смахивает ночные крошки со стола.
Вокруг есть люди, они улыбаются тебе при встрече.
Вы вроде почти друзья, а на деле просто товарищи.
Они спрашивают: «Ну, как у тебя дела?»
А ты, скрывая нарыв из переживаний, отвечаешь: «Все отлично.»

А тебе хочется войти в дом насквозь мокрым и уставшим —
и чтобы тебе тут же налили горячего чая в большую-пребольшую кружку. С лимоном. А еще лучше - с дешевым портвейном. Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая «что стряслось-то?», сказали что-нибудь самое простое, но теплое:
- Будем фоко. Возражения не принимаются.
Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил нет, а внутри разливается счастье. Такое свое счастье.
Тот самый смысл, который все ищут с азартом Шерлока Холмса.
И то, что было «до» — эти игры в игры, сравнения в обертке чужих историй — все это фигня, на фоне дурацкой японской лапши, приготовленной любимыми руками.

Может быть, это - свобода? Когда ты возвращаешься не потому, что так нужно, а потому, что ты хочешь вернуться?