Мне плохо. Я ничего не хочу.

Через пару дней пройдет, как всегда.


Он ходит в мои сны, и смотрит в зеркало из-за плеча. Я устал.

Хочу спать, любимый бисирич под боком, и чтобы не встать с утра, а валяться до полудня, а оптом кофе с пряностями. И играть целый день, откидывать крышку над гладкими клавишами, освобождая звук. Стук. Чтобы стучал он.



Заберите меня отсюда.